Tourcoing, Le Fresnoy, panoraMa |
Brûler, en esprit,
tous ces livres, tous ces mots –
toutes ces
incomparables, subtiles,
profondes, mortelles pensées.
Pour s’ouvrir à
la pluie qui tombe,
traversée de moucherons, d’insectes,
à ce pays gris
et vert ;
à un craquement dans les pierres
du mur ou le bois
de la
porte
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