HoMe by M.

s'accrocher au rouge pour s'accrocher à la vie, je m'accroche au rouge aux rouges pour m'accrocher à la vie, je m'accroche, je ne veux pas me décrocher, je m'accroche au rouge, le rouge des poires, le rouge d'un bouquet de tulipes, le rouge de julius, le rouge de rothko, le rouge d'un paquet de cigarettes, d'un carnet, il y a du rouge, il y a des taches rouges, je m'accroche aux lumières rouges, on peut s'accrocher dans la vie à la couleur rouge, on peut trouver dans la vie où s'accrocher pour ne pas se laisser décrocher, je trouve des taches rouges, je m'accroche aux poires, aux tulipes, aux dessins de rothko, de julius, au paquet de cigarettes, à la couverture du carnet, je ne suis pas perdu, je peux m'y raccrocher, j'ai des morceaux rouges de ci de là dans la maison où je me trouve il y a suffisamment de taches rouges pour ne pas sombrer

Christophe Tarkos

Belgique

Quand je  

        ferme 

les yeux

 

Je vois 

un cerf-volant

Lou L.-D., 5 ans

bord de mer, Belgique

Live in 

                                         the sunshine 

 swim in 

                           the sea

   drink the  

              wild air

         Ralph Waldo Emerson

Lille, typo trébuchet

Faites quelque chose
Apprenez un pas
Une danse
Quelque chose qui vous justifie
Qui vous donne le droit
D’être habillés de votre peau de votre poil
Apprenez à marcher et à rire
Parce que ce serait trop bête
À la fin
Que tant soient morts
Et que vous viviez
Sans rien faire de votre vie.

Charlotte Delbo, Une connaissance inutile, 1970

My writing desK

Écrire, c'est accepter d'être un homme, 

de le faire, de se le faire savoir, 

aux frontières de l'absurde et du précaire 

de notre condition.

Ce n'est pas croire, c'est être certain 

d'une chose indicible, 

qui fait corps 

avec notre fragilité essentielle.

Georges Perros, Papiers collés 2

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D.R.

 

 

Quelque chose de ton regard

 se tait

 Les étoiles que tu vois 

où sont-elles?

 

  

J'avance sauf

moi et mon œil à tâtons

ils ont dit sauf

mon œil et moi

 

 

Les étoiles au fond  sont-elles 

où tu les vois

 sauf à l’œil droit

 Tu n'es que là

 

 

Petit galet de plage

 je tourne et tourne seul

au creux du sauf comme si

seul au monde

 

 

Le monde sauf

 tout un monde là dans 

ce creux doux et rond 

comme un bébé 

 

 

Sauf un il faudrait nous 

donner un nom sauf

et sain ni de corps ni 

 l'esprit gris bleu rétif 

 

 

à faire avancer juste 

 

SAUF par erreur ou omission

 

 

Katrine Dupérou

 

le Typographe, Bruxelles

L'image littéraire est un explosif. 

Elle fait soudain éclater les phrases toutes faites, elle brise les proverbes 

qui roulent d'âge en âge, 

elle nous fait entendre les substantifs après leur explosion, 

quand ils ont quitté la géhenne de leur racine, 

quand ils ont franchi la porte des ténèbres, 

quand ils ont transmué la matière. 

Bref, l'image littéraire met les mots en mouvement, 

elle les rend à leur fonction d'imagination. »  

Gaston Bachelard, L'air et les songes, éd. José Corti

Sur le pont transbordeur, Nantes 1954

Plus je regarde 

les photos 

plus elles s'effacent

avec la lumière

Le Vestiaire, Roubaix

J’ai perdu ma mère au fond d’une tasse de thé. C’était un 28 décembre. Les enfants étaient couchés. Le plus petit dormait sans doute. A l’abri des scuds de sa grand-mère. Lové entre son doudou singe polychrome et les derniers échos de Duerme Negrito. Petite chanson pour éloigner la peur. Catch the dream lullaby pendant que les enfants dorment. Ils étaient là-haut dans leurs chambres. J’avais laissé la lumière allumée dans le couloir. 

La nuit était restée en bas. Entre ma mère et moi.  

J’ai noyé ma mère et ses chimères dans une tasse de tie kuan yin. Pas vue pas prise. Déprise de son emprise. Je l’ai laissée voguer le nez au-dessus de la fumée. Juste elle et moi. L’une en face de l’autre. Elle a attendu décembre pour venir me donner son dernier baiser. Un mot empoisonné. 

Juste un goût de fer dans la bouche.

J’ai retrouvé ma mère autour d’une tasse de thé. C’était au mois de janvier. Il paraît que déconstruire n’est pas détruire. Un à un je tire sur les fils qui relient mes poignets. Un goût de fer remonte de la gorge jusqu’aux marches du palais. Sur la langue le sang séché sur le fil tiré. Un bout de lin bordeaux lie-de-vin.  Comme celui avec lequel  mères et grands-mères indiennes tissent des toiles magiques pour les enfants. Cerceaux d’osier tendons de chevreaux lianes et cordages piquetés de fleurs séchées de perles ficelle coquillages rubis soie grenat étoiles d’argent tombées du ciel pour filtrer les mauvais rêves 

jusqu’au lever du jour.

De mes doigts plus blancs que neige filer fuseau jour nuit jusqu’à en oublier de dormir de manger de respirer. Compter juste un deux trois muñeca jusqu’aux dix doigts du ciel repeint rouge opéra. Fermer ouvrir fermer les yeux. Poupée de soi Katchina a perdu sa voix lactée dans une tasse de thé fumé.  Catch the dream lullaby. Les cauchemars ont été recrachés 

avec leur noyau.

Katrine Dupérou