Pau, porte de l'Espagne

Les arts et les lettres ne se conçoivent,

ne naissent et ne vivent que 

grâce à l'illusion de la  

communication et de la

sympathie. Cela n'est (cette illusion (ce

lys)) qu'une végétation 

 et floraison,

concevable seulement dans la paix 

(cf. Lucrèce, cinquième chant)

La sympathie et la communication

ne se "trouvent" que dans 

l'amour et 

dans la fête, dans le ravissement, 

dans l'illusion même 

qui permettent à la vie

de continuer (coït).

Francis Ponge, Nioque de l'Avant-Printemps

Luz de M.A.rs

D’abord s’écrire. 

Entre les lignes les pointillés les silences. 

T’écrire. Je t’écris nous nous écrivons. Nous avançons.

Avec mes mains. T’écrire.  Avec mes yeux. 

Mes silences mes sourires mes chagrins mes désirs. 

Je t’écris de loin de toujours de partout. 

S’écrire t’écrire je m’écris. 

Écrire pour faire monter le jour . 

Pour te voir apparaître. 

 Exister. 

De moi à toi.

Te dire. Et puis se lire.
Se le dire.

Inscrire. 

La présence. Une lumière.

K. D.

Tourcoing, Le Fresnoy, panoraMa

Brûler, en esprit, 

tous ces livres, tous ces mots – 

toutes ces incomparables, subtiles, 

profondes, mortelles pensées. 

Pour s’ouvrir à la pluie qui tombe, 

traversée de moucherons, d’insectes, 

à ce pays gris et vert ; 

à un craquement dans les pierres 

du mur ou le bois 

de la porte

Philippe Jaccottet

Bruxelles

un arbre. il n'y a qu'un arbre. rien qu'un arbre. 

rien d'autre sur la place qu'un arbre. immobile et seul.  

juste un arbre qui attend tes réclamations.

    que tu lui tournes autour après avoir dansé 

 couru tangué. 

 toute une vie à tourner autour de toi. 

 essayer de toucher ton image.

au plus juste. avec des mots tanguero

des cris des rires des silences. 

   tissus soyeux vins sombres whisky souples. 

     parce que je n'aime pas comment elle me regarde. 

      avec les couteaux rangés sous les pupilles. 

        juste l'arbre désormais. 

                    gratter son écorce jusqu'au sang. pour que ça jaillissent. 

    que ça crisse. les mots minutes de sable s'écoulent. 

        entre les dents ça crisse. faudrait arrêter de la titiller.

          la petite peau à la surface du jour.

     et mettre un point d'honneur.

 K. D.

floWering tea blossoM

Le vent de 

l'été

apporte dans 

ma soupe

des pivoines blanches

Ryôkan

La Piscine, Roubaix

La poésie, pour moi, 

c'est le temps durant lequel 

un homme oublie 

qu'il va mourir. 

Georges Perros

Tourcoing

 

Pas de romans

pas d'histoires compliquées

rien qui ne soit

simple et 

ouvert

Katherine Mansfield, Journal

Pas de romans, pas d'histoires compliquées, rien qui ne soit simple et ouvert"
En savoir plus sur http://www.lexpress.fr/culture/livre/katherine-mansfield-l-eternelle-vagabonde_811705.html#rL1sTD8b9JmgBwil.99

Pas de romans, pas d'histoires compliquées, rien qui ne soit simple et ouvert"
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Pas de romans, pas d'histoires compliquées, rien qui ne soit simple et ouvert
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Pas de romans, pas d'histoires compliquées, rien qui ne soit simple et ouvert
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Comme à Lisbonne, Paris

Confiture aux oranges amères

(en mars)

2 kg d'oranges amères

1/2 citron

2 litres d'eau

2 oranges ordinaires

Couper les oranges en tranches minces

Les couvrir d'eau pendant 24 heures

Mettre les pépins dans un bol d'eau

Ajouter cette eau aux oranges

Ajouter 2 oranges ordinaires et le citron coupé

en fines lamelles

Faire cuire le tout avec l'eau pendant 1 heure puis

peser ajouter un poids égal de sucre

Cuire 1 heure 45 minutes selon

Marguerite Duras

Bruxelles

un carré de xokolatl

encore un Tokinoka 

voilà ce qui renard 

bleu ici me ravit

entre K et M un 

L com(m)e 

Lumière

K.D.