En attendant le jour 


"Debout au milieu de la véranda j'écoutais en silence le crépitement de la neige. Je grappillais des boules en regardant mes doigts. Quelques allumettes flambaient. Seule dans ma chambre froide, je confectionnais des poèmes indestructibles que j'offrais en guise de couronnes mortuaires. L'enfance était un puits où je m'abreuvais tous les jours. Les heures passaient. Il n'y eut bientôt plus de lumière."

Dorothée Volut, à la surface, Éric Pesty éditeur