Rendu à la montagne, ce blanc unique. A la phrase, le
silence écrit. - Parlions-nous de la Seule blancheur,
comme d'autres de linges dispersés sur le pré?
Ainsi un jaillissement de mots premiers, sonores au petit
jour. Scintillants.
Pris dans les filets de la soif.
Accrochés aux soupentes du soir.
La brume enveloppe le village. Le troupeau touche aux
laines d'anciens paysages.
Mon poème rejoignait le chemin d'une hirondelle perdue,
Là, dans le cloître d'un été.

Gaspard Hons, Le poème de personne, Voix proches, Bruxelles